Номинация "Мистическая история из жизни"

Владимир Попов

Первый снег

Человеку аналитического, но беспокойного ума труднее всего просто отдаться накатывающимся волнам впечатлений. Цвета, формы, линии, звуки во веем многообразии полутонов и вариаций, оттенки замахов. Все это мешается с собственным темпом, собственным звуком, незаметным как дыхание, с собственным запахом.
Настроение. Стоит отпустить мысли, дать им утихнуть, успокоятся в своем хаотичном, не угомоном беге, как приходит связность. Постепенно мир и ты воспринимается как слитность, текучая в границах своей полярности форма. Эта полярности "Я" н "Все вокруг" ткет настроение. Прозрачное, легкое, с миллионами мелодий.
Кисть, карандаш, ручка, лист белой бумаги или толст, тетрадь или кусок картона - инструмент самовыражения. Ничего от себя, ничего от лукавого, мудрующего ума. Просто настроение. Ты посредник. Та призма, преломляющая луч света, с чьей помощью люди увидят гамму. Так рождается творение.
Улыбка Бога. Вот состояние созерцающего художника, все что сверху наше, человеческое, суетливое. Не зря иконописцы долго постились и молились, ища настроение. Атараксия, что значит отрешенность. Сатори дзен, постижение Дао даосов, умиление сердца христиан.
Я опять застыл, пораженный величаем своей дерзости. Без учителя, опираясь на голую теорию которую разгрыз до трухи. Пожалуй даже не трухи, а атомарной пыли, из которой сложил мозаику знаний.
Стылый, ядреный воздух жадно вытягивал пар дыхания, замораживая его в мелкие, незаметные глазу кристаллы. Тьма, прорезаемая фонарями, желтыми квадратами окон, неоном рекламы и голубым аквариумным маревом витрин. Тьма ночного, бурлящего и в это время города. Моего города. Огромной шахматной доски на которой суждено ли? расставить мне свои фигуры.
Секунды или вечность? Не знаю. Медленно, как в патоке движутся руки. Звук рождается из низа живота. Протяжный, глубокий, всеохватный, раздирающий убогую оболочку своего носителя. Предельная концентрация. В этом состоянии я могу ОСТУПИВШИСЬ полететь вниз и не замечу. Нет, на самом деле не могу, и. никто не смог бы меня скинуть или просто заставить замолчать. Я соединяю в себе бешено крутящиеся потоки пронизывающие пространство и строящие его. "Здравствуй Вселенная! К тебе обращается маг!”
Что-то дрогнуло, сдвинулось в атмосфере. Ветер рассержено загудев заметался по крышам переходя в шквальное безумие. Его пляска пригнула деревья, загромыхала шифером, железными листами под бьющими на отмах ладонями.
Странно, куртка не колыхнулась, не одна слезинка не скользнула по омертвевшей на морозе щеке. Словно воздух сдавило вокруг моей фигуры в плотный, гасящий стихию колпак.
Ветер стих внезапно, напугав природу и втянувшись в вентиляционные трубы. Серебряная точка отразила луч луны, окрасилась оранжевым. Другая, третья. Густые, молочные хлопья повалили с усталого, сдавшегося неба. Неба, прокопченного дымом заводов и бесчисленных авто. Неба, взбунтовавшегося на человека, не дающего земле пушистого, необходимого спящим зародышам жизни одеяла.
Я вызвал снег! Первый снег в этой пронизанной серостью и льдистой коркой арктического дыхания зиме, легкая метелица, столь ожидаемая соскучившимися по нормальному плодородному циклу людьми, подтвердила - годы учений потрачены не зря. Никто не узнает о доморощенном заклинателе погоды, мне это не нужно. В принципе, опыт работы со стихиями необходим, как наглядная демонстрация самому себе - ты можешь!
Идти по чердаку заваленному всякой дрянью, подсвечивая себе моментально нагревающейся зажигалкой, занятие не приятное. Греметь не прикрученной лестницей, вспугнуть бомжа пробравшегося таки в подъезд и спящего обнявши батарею.
Это жизнь. Будни, от которых прячутся за чтением опусов Штайнера и Блаватской стремящиеся к могуществу, или зараженные Кастанедой рвущиеся в другие миры. Кому вы там нужны мои милые? Не умеющие реализовать себя здесь, где созданы все условия для вашего существования. Пусть прозаичного и зачастую приносящего массу проблем заработком хлеба насущного, непониманием и косностью окружающих. Да и наивно полагать что автор книги подарит вам готовый ключик или его часть. Имеющему такое нет нужды, их писать. Литература подобного рода подталкивает к поиску, а не ведет к вратам. У каждого они свои.
Заваривая кофе, чей запах моментально заполнил маленькую кухню, я улыбался. За окном сыпал мой снег преображающий к утру мой город. Я улыбался. Снегу, громадам домов за стенами которых в норках квартир спали, смотрели телевизор, сидели у компьютера, пили водку, ругались, любила друг друга, люди без которых окружающее пространство было бы мертво. Я чувствовал благодарность им за все что вокруг, за свое существование, за то что отогреваясь бодрящим напитком, готовлюсь просидеть за рабочим, столом до утра.
Мир вам!